Happiness is not a destination. It's a method of life
Сегодня — Введение во храм Пресвятой Богородицы. А пол часа назад нам в дверь позвонила женщина и попросила немного еды и консервации. Мама быстро немного насобирала и дала. А у меня стоит ком во рту и не могу понять почему. Вот уже и расплакалась.
Я не такая как мама, но я очень хочу быть на нее похожа. Она такая сильная, общительная, всем может помочь.
Я не знаю как бы я поступила на ее месте. Меня всегда учили делится, и когда я делюсь мне не жалко, я могу ооочень сильно расщедрится. Так сказать "гулять так с размахом". В теории я всегда готова помочь, и если нужна помощь друзьям я помогаю. Но я никогда не занималась благотворительностью, никакой, я никогда не сдала донорскую кровь, никогда не помогала сиротам. Бросала деньги в церкви, подносила тяжелые вещи незнакомым бабушкам, помогала подняться по леснице, но это скорое всего все.
Когда я смотрю рекламы про маленьких больных деток у меня щемит сердце, но я ничего не делаю. Мне вроде бы и хочется хоть как-то помочь, но потом внутри вырастает такая большая стена.
Может это влияние папы с детства, что все не незнакомцы плохие и истории о том, что цыгане, только и думают как меня обокрасть. Я не знаю что это, но внутри меня живет червячок, который в такие моменты меня поедает. И я чувствую себя плохим человеком...
Я не такая как мама, но я очень хочу быть на нее похожа. Она такая сильная, общительная, всем может помочь.
Я не знаю как бы я поступила на ее месте. Меня всегда учили делится, и когда я делюсь мне не жалко, я могу ооочень сильно расщедрится. Так сказать "гулять так с размахом". В теории я всегда готова помочь, и если нужна помощь друзьям я помогаю. Но я никогда не занималась благотворительностью, никакой, я никогда не сдала донорскую кровь, никогда не помогала сиротам. Бросала деньги в церкви, подносила тяжелые вещи незнакомым бабушкам, помогала подняться по леснице, но это скорое всего все.
Когда я смотрю рекламы про маленьких больных деток у меня щемит сердце, но я ничего не делаю. Мне вроде бы и хочется хоть как-то помочь, но потом внутри вырастает такая большая стена.
Может это влияние папы с детства, что все не незнакомцы плохие и истории о том, что цыгане, только и думают как меня обокрасть. Я не знаю что это, но внутри меня живет червячок, который в такие моменты меня поедает. И я чувствую себя плохим человеком...
понравилась фраза в "Чайке" — "L'homme qui a voulu"(Человек, который хотел). Только не пишите ее у меня на надгробии.
